cornflakesblau

Er liest im Manuskript. Unterstreicht, streicht, lacht leise oder in sich hinein, lässt die Gedanken kreisen, runzelt die Stirn.

Wenn die Gedanken eine Pause vom Wandern brauchen, sieht er auf, betrachtet sie von der Seite. Wie sie da sitzt und ihre innere Welt mit jedem Pinselstrich in die äußere Welt legt. Wie sie malt, was sie im Herzen trägt. Diesen einen Tag im August. Den Himmel an diesem Tag. Den sie beide gesehen haben. Nebeneinander liegend, Hand in Hand. Wie in einem kitschigen Film oder Weblogeintrag.
Er würde nicht einmal behaupten, dass er den Hauch einer Ahnung hätte wie er Glück buchstabieren sollte, in Worte fassen, pressen, bannen.

Aber es gibt so Momente, da lässt er es auf einen Versuch ankommen.